熔炉里的炭火正旺，通红的火苗舔舐着炉膛，将周围的铁器都烤得泛着红光。
叶孤城走到熔炉旁，拿起长柄风箱，拉动起来。“呼——呼——”风箱发出沉闷的声响，熔炉里的火苗顿时蹿得更高，映得他脸上一片通红，额角很快渗出细密的汗珠。
西门吹雪站在一旁，看着他的动作。叶孤城的手臂随着风箱的拉动而起伏，背心上很快洇出深色的汗迹，顺着脊背的线条缓缓滑落，没入腰间的布料里。他却仿佛毫无所觉，眼神专注地盯着熔炉里的火色，嘴角甚至带着点微不可察的笑意。
“帮我把那块沉铁递过来。”叶孤城头也不回地说，声音在热浪中有些发闷。
西门吹雪依言拿起地上的沉铁，沉铁被室温烤得发烫，他却握得稳稳的，走到熔炉边递过去。叶孤城伸手接过，指尖不经意间碰到他的手背，两人都顿了一下。
叶孤城的指尖带着风箱的热度，西门吹雪的则残留着外面的凉意，一热一冷相触，又迅速分开。
叶孤城将沉铁投入熔炉，火苗“轰”地一声窜起，将他的侧脸照得格外明亮。他放下风箱，拿起一把长柄铁钳，时不时翻动着炉中的沉铁，目光紧紧盯着金属的颜色变化。
“温度差不多了。”他低喃一声，用铁钳夹起烧得通红的沉铁，快步走到旁边的铁砧上。
沉铁在火光下泛着橘红色的光，几乎要融化。叶孤城拿起沉重的铁锤，深吸一口气，猛地砸了下去！
“铛——！”
巨响在石屋里回荡，火星四溅。叶孤城的动作沉稳而有力，每一次挥锤都精准地落在沉铁的中心，将杂质一点点敲打出来。汗水顺着他的下颌线滑落，滴在滚烫的铁砧上，发出“滋啦”的声响，瞬间蒸发。
西门吹雪站在他身侧，拿过另一把铁锤。“试试。”
叶孤城抬头看他，眼里映着炉火：“小心烫手。”
西门吹雪接过铁锤，学着叶孤城的样子，抡起，砸下。他的力量比叶孤城更刚猛，铁锤落下的瞬间，沉铁竟微微震颤了一下。只是节奏稍乱，几锤下去，额角也见了汗，短袖的领口被浸湿，贴在颈间。
叶孤城看着他生疏却认真的动作，嘴角不自觉地弯了弯。他没说话，只是调整了自己的挥锤角度，配合着西门吹雪的节奏，一左一右，铁锤落下的声音渐渐变得默契，“铛、铛、铛”的声响在热浪中交织，竟有种奇异的韵律。
火星时不时溅到两人的手臂上，叶孤城随手拍掉，西门吹雪也只是微微皱眉，依旧专注地砸着。黑色的衣料被汗水浸透，紧紧贴在身上，勾勒出各自不同的身形线条，却在这高温与力量的交织中，透着种无需言说的协调。
一次淬火后，沉铁的颜色渐渐转为暗青。叶孤城放下铁锤，拿起铁钳将其浸入旁边的冷水桶里。“滋——”白烟瞬间腾起，模糊了两人的身影。
他直起身，抹了把脸上的汗，水珠顺着指尖滴落在地上。西门吹雪递过一块干净的布巾，自己也拿起一块擦着脸。布巾上很快沾了灰与汗，却没人在意。
“歇会儿？”叶孤城问，声音带着点微喘。
西门吹雪点头，目光落在他被汗水打湿的锁骨处，那里的皮肤在昏暗的光线下泛着水光，随即便移开，看向熔炉里渐渐转弱的火苗。
两人并肩靠在石墙上，热浪依旧，却因这片刻的停顿而显得不那么难熬。
叶孤城看着西门吹雪短袖上沾着的炭灰，伸手替他拂了拂。指尖碰到布料下温热的皮肤，西门吹雪的身体微微一僵，却没躲开。
“还要再来一次。”叶孤城收回手，语气恢复了平静，仿佛刚才的触碰只是寻常。
西门吹雪“嗯”了一声，拿起铁锤，率先走向铁砧。
炉火再次旺起来，铁锤落下的声响重新在石屋里回荡。这一次，两人的动作更加默契，仿佛练了千百遍一般。汗水依旧流淌，火星依旧飞溅，却在这铸剑的灼热与力量里，悄然滋生出一种比钢铁更坚韧的东西，随着剑坯的成型，一点点融入其中。
熔炉里的炭火再次烧得通红，将铸剑房映照得如同白昼。叶孤城用铁钳夹起冷却后的剑坯，剑坯已初具雏形，漆黑的剑身泛着冷硬的光，边缘却还带着未打磨的粗糙。
“该加星纹铜和乌金了。”叶孤城将剑坯重新放入熔炉，转头对西门吹雪道，“在角落的陶罐里，各取一小块就行。”
西门吹雪应声走到角落，那里堆着几个陶罐，贴着不同的标签。他找到标着“星纹铜”和“乌金”的罐子，打开盖子，星纹铜里面是几块巴掌大的金属，泛着奇异的蓝紫色光泽，像揉碎了的星子。他捏起那块铜，指尖触到冰凉的表面，竟隐隐有微光流转。另一个乌金罐子里是几块金中带黑色金属。
“这些……”西门吹雪回头，眼里带着一丝讶异。
“提纯过了，”叶孤城拉动风箱，火苗窜得更高，“用的时候方便。”
西门吹雪走到熔炉边，将星纹铜和乌金递过去。叶孤城接过，用铁钳夹着，小心翼翼地贴在剑坯的凹槽处。高温下，星纹铜和乌金迅速融化，蓝紫色和金黑色的汁液顺着凹槽流淌，像注入了一汪星河，与黑色的剑坯渐渐融合。
“得匀开。”叶孤城放下铁钳，拿起一把细长的刻刀，趁着剑坯未凉，在表面划出细密的纹路，引导着铜液流动。他的指尖离炉火极近，灼热的气浪烤得皮肤发烫，额角的汗珠顺着脸颊滑落，滴在手臂上，洇开一小片湿痕。
西门吹雪站在他身侧，看着他专注的侧脸。火光在他睫毛上跳跃，投下淡淡的阴影，平日里清冷的眉眼，此刻竟染上几分烟火气的柔和。刻刀在他手中灵活转动，每一道纹路都精准利落，带着种近乎艺术的韵律。
忽然，叶孤城的手腕微顿，似乎被烫到了，后退了一步。西门吹雪下意识地伸手，轻轻扶住他的胳膊。
“没事。”叶孤城侧头看他，眼底映着炉火，带着点微哑的笑意，“就是有点烫。”
西门吹雪的指尖触到他湿透的背心，布料下的肌肉温热而紧实，带着脉搏的轻微跳动。他顿了顿，才缓缓收回手，指尖仿佛还残留着那片温热的触感。