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连续一周，陆九渊每天都去老街。有时是早晨，有时是下午，有时是傍晚。他去的时间不固定，但沈渡总是在。站在老街的尽头，或者坐在面馆的角落，或者靠在花店门口的梧桐树下。红色的衣袍，扎着黑色皮筋的低马尾，手里捧着一束每天都是新的、永远不会枯萎的小雏菊——他自己用灵力维持的。
陆九渊每次去，沈渡都在。像是他从来没有离开过，像是一棵种在老街上的树，从始至终就在那里，只是以前陆九渊没有注意到。但现在他注意到了，就再也无法忽视。那棵树的根已经扎进了他的生活里，盘根错节，和他自己的根缠在一起，分不清哪条是他的，哪条是沈渡的。
这一周里，他们做了很多事。一起在面馆吃了七顿牛肉面，老板娘已经不用问他们要点什么了，看到两个人走进来就直接朝后厨喊：“两碗小碗牛肉面，不要葱花！”一起在老街散了无数次步，从这头走到那头，从那头走回这头，石板路上的每一块石头都被他们的脚印覆盖了至少十遍。一起在花店买花，每天都买，都是小雏菊，花店老板已经习惯性地给他们包好白色的一束，用麻绳系一个蝴蝶结，不收钱，说是“给你们两个人的礼物”。一起坐在桥上看河水，看落叶，看鸽子，看老人，看小孩，看天空从蓝色变成橘色再从橘色变成深紫色。
他们没有接吻，没有拥抱，甚至连牵手都不是每次都有。有些时候两个人只是并排走着，中间隔着一小段距离，谁也不去碰谁。但那种沉默不是疏离，是一种更深沉的亲近——不需要通过触碰来确认彼此的存在，知道对方在，就在那里，在触手可及的地方，那就够了。
陆九渊的公司在疯狂地处理热搜事件。王哥每天打来十几个电话，说公关团队已经发了声明，说“素人朋友”是陆九渊的私人关系，请大家尊重隐私，不要过度解读。声明发出去之后，网上的讨论更疯狂了。“私人关系”——这四个字的想象空间太大了。大过“情侣”，大过“恋人”，大过所有已经被定义过的、有固定模板和标签的关系。私人关系。什么关系？没有人知道。但所有人都想知道。
陆九渊没有回应任何问题，没有接受任何采访，没有发任何社交动态。他的微博停在了一个月前转发的一条品牌宣传，评论区已经被刷爆了，每秒钟新增几百条留言。他没有看，不是不敢看，是不在乎。他在乎的事情正在变得越来越少，最后只剩下一个——沈渡今天有没有按时吃饭，沈渡的手今天是不是比昨天暖了一点，沈渡在看到他从街口走来的时候有没有笑。
王哥问他：“你到底想怎么样？你总得给我一个交代吧？那个人到底是谁？你们到底是什么关系？你打算一直这样不回应吗？你知不知道你的商业价值在下降？有两个品牌已经在考虑解约了！”
陆九渊听着电话那头王哥急促的、带着焦虑的声音，沉默了片刻。然后他问了一句完全不相关的话：“王哥，你有没有等过一个人？”
王哥愣了一下：“什么？”
“等了很久很久。久到你以为他不会来了。久到你已经不记得自己在等什么了。久到你觉得自己等的不是那个人，而是等本身。但你还是在等。因为你除了等，什么都不会了。”
电话那头沉默了。
陆九渊没有等王哥回答，挂了电话。他把手机放在床头柜上，躺下来，看着天花板上那片叶子形状的水渍。手腕上那根黑色的皮筋在月光下泛着微弱的、几乎看不见的光。他把手腕举到眼前，看着那根皮筋，看了很久。
沈渡现在在做什么？
还坐在床垫上靠着墙壁吗？
还抱着那束每天都是新的小雏菊吗？
还会在凌晨两点十七分发消息说“晚安，九渊”吗？
他昨晚发了，前天晚上也发了，大前天晚上也发了，每天晚上都发。
陆九渊每天早上醒来第一件事就是看手机，看那条没有保存号码的消息。
四个字，标点符号都不变。
「晚安，九渊。」
像是某种仪式，像是某种确认，像是在每一天结束的时候，对着黑暗说：我还在这里，你也在，我们都还在。
陆九渊每天都会回两个字。
「早安」
没有逗号，没有句号，没有更多的字。只有两个字，每天早上七点四十三分准时发出——不是刻意准时，是他每天醒来的时间就是七点四十三分。自从森林回来后，他的生物钟变得精准得可怕，像一个被重新校准过的钟表，每天在同一秒醒来，在同一秒拿起手机，在同一秒打出那两个字，在同一秒按下发送键。
沈渡从来不回他的“早安”。发了就是发了，读了就是读了，不需要回复。他们之间的对话有一种奇怪的、不对称的、却又异常平衡的节奏。沈渡负责夜晚，陆九渊负责早晨。沈渡说“晚安”，陆九渊说“早安”。像是两个人轮流守护着一天中两个最脆弱的时间段——入睡前，醒来后。在这两个时间点确认对方还在，确认自己不是一个人。
陆九渊把手机放回床头柜，翻了个身，闭上了眼睛。
明天，他要去一个地方。
那个地方不是老街，不是面馆，不是花店，不是那座可以看到鸽子的小桥。是另一个地方，一个他从来没有去过、但知道在哪里、知道怎么走的地方。他的身体知道。从森林回来的那一天起，他的身体就知道那条路了。只是他一直没有去。不是不想去，是不敢去。他怕去了之后，会看到一些他还不想看到的东西。但今天，他决定去了。不是因为他准备好了，是因为他觉得自己再不去，就永远都不会去了。
他不知道自己为什么会有这种感觉。但他学会了相信自己的身体。他的身体比他的大脑诚实得多。
第二天，陆九渊没有去老街。
他给沈渡发了一条消息——不是“早安”，是另一条。只有四个字。「今天不来。」发完之后他把手机放进口袋，坐进了车里。他开了一个多小时的车，穿过市区，穿过郊区，穿过高速，穿过乡间小路，最后停在了一片荒野的边缘。没有人烟，没有房屋，没有路牌。只有一片荒芜的、长满了野草的空地，和空地上孤零零地立着的一棵老槐树。
他下了车，锁了车门，朝那棵老槐树走去。
风很大，吹得他的头发和衣角乱飞。野草在他脚下发出沙沙的声响，像是一群在窃窃私语的、不想被人听到的、秘密的参与者。他走到老槐树下面，停下来了。树很老了，树干粗得要两个人才能合抱，树皮裂开了深深的纹路，像一张老人的脸，布满了岁月的沟壑。树冠很大，枝叶茂密，阳光被筛成了一地碎金。
陆九渊在树下站了很久。然后他蹲下来，伸出手，摸了摸树干上那些裂开的纹路。树皮粗糙，硌手，带着一种干燥的、被太阳晒了很久的温热。他的手指在那些纹路上一道一道地划过，像是在读一行一行的字。那些字没有语言，没有意义，但他觉得他在读一个故事。一个很久以前的、被遗忘的、关于两个人的故事。
他不知道自己为什么会来这里。他不知道这棵树有什么意义。但他的身体知道。他的身体开了那么久的车，穿过了那么复杂的路线，精准地找到了这片荒野、这棵老槐树，像是这棵树在他的身体里装了一个导航系统，不管他在哪里，都能找到回来的路。
他在树下坐了下来。背靠着树干，腿伸直，仰着头，看着树冠缝隙中透出来的天空。天空是灰蓝色的，有几朵云慢慢地从东边飘向西边，形状像一只正在奔跑的狗，又像一个正在挥手的人。
他闭上了眼睛。
然后他听到了声音。不是从外面传来的，是从里面传来的。和他的骨头共鸣着的、低沉的、像是从很深很深的地下传上来的声音。不是语言，不是旋律，是一种频率。那种频率震得他的整个身体都在微微发颤，像是一根被拨动的琴弦，发出了一个低沉的、持续不断的音。
他没有睁开眼睛。他让自己沉浸在那个频率里，像沉浸在一片温暖的、黑暗的、无边无际的水域中。他的身体在水里漂浮着，没有重量，没有方向，没有过去，没有未来。只有现在，只有这个频率，只有这棵树，只有这片荒野。
他的后背又开始疼了。不是肩胛骨，是尾椎。那种尖锐的、像是有什么东西要从骨头里刺穿皮肤钻出来的疼。和上次一样，只持续了不到一秒，但那一秒里，他觉得自己整个人都不是自己了。他觉得自己变成了一只动物——四只脚着地，有一条尾巴，身上覆盖着白色的、柔软的、厚实的毛。他的耳朵很长，很尖，能听到很远很远的声音。他的眼睛在黑暗中也能看清一切。他的鼻子能闻到千里之外的花香。
他睁开眼睛。
什么都没有变。他还是他，坐在老槐树下，穿着一件灰色的卫衣，黑色的休闲裤，脚上是一双沾满了泥土和草汁的运动鞋。但他的眼角有泪。不是哭，是一种自然的、生理性的、像是眼睛在排出多余水分的无意识反应。
他用手背擦了擦眼角，站起来，拍了拍裤子上的灰。
然后他看到了一个人。
站在车旁边，穿着红色的衣袍，扎着低马尾，手里捧着一束白色的、被风吹得有些凌乱的小雏菊。
沈渡。
他来了。他没有问“你在哪”，没有问“你为什么不来”，没有问“你什么时候回来”。他只是来了。找到了陆九渊的车，找到了陆九渊的导航目的地，找到了这片荒野，这棵老槐树。他站在车旁边，看着陆九渊从树下站起来，表情平静，像是在说“我知道你会在这里”。
陆九渊站在原地，看着沈渡。
风从两个人之间穿过，吹起了沈渡的衣袍和长发，吹落了老槐树的几片枯叶，叶子在空中打着旋儿，像几只疲倦的、不想再飞的蝴蝶。
“你怎么找到这里的？”陆九渊问。
沈渡低头看了看自己手里的小雏菊。花瓣在风中被吹得有些散了，有几片快要掉下来了。他用手拢了拢花束，把它们护在怀里，像护着一群受惊的、需要保护的、小小的生命。
“我在你身上留了东西。”沈渡说。声音很轻，被风吹得有些模糊。
陆九渊皱眉：“什么东西？”
沈渡没有回答。他抬起头，看着那棵老槐树，看了很久。
“你知道了什么？”沈渡问。和上次在山洞里一样的问题，一样的语气。
陆九渊沉默了片刻。
“我不知道。”他说，“我的身体知道。它把我带到这里来了。但我不知道这里是什么地方，不知道这棵树是什么，不知道我为什么要来。”
沈渡从车边走过来，走到老槐树下，走到陆九渊面前。他伸出手，把那束小雏菊放在了树根旁边。白色的花瓣贴着粗糙的树皮，像一个脆弱的、美丽的、随时会碎掉的梦。
“这是一千年前，”沈渡说，声音很轻很轻，轻到像是在说一个不应该被第三个人听到的秘密，“你和他分别的地方。”
陆九渊的呼吸停了。
“白止，”沈渡继续说，目光落在树根旁边那束小雏菊上，“在这里把你托付给了我。”
陆九渊的脑海中闪过一个画面。一棵老槐树，树下站着两个人。一个穿着白袍，长发披肩，眉眼淡漠。一个穿着红衣，很小很小，还不到那个白袍人的腰。白袍人蹲下来，握着小沈渡的手，然后把那只手放在了一只小小的、白色的、蜷缩在树根旁边瑟瑟发抖的狐狸的头上。
“阿渡。”白袍人说，“以后白九就是你唯一的家人了。”
陆九渊的眼泪掉了下来。无声的，没有哽咽，没有抽泣，只是眼泪从眼眶里涌出来，沿着脸颊滑下去，滴在卫衣的领口上，洇开一小片深色的印记。他看着沈渡，沈渡的眼眶也红了。但沈渡没有哭，他只是红着眼眶，看着陆九渊，嘴角挂着一个很轻很轻的、像是在安慰又像是在告别的弧度。
“你想起来了。”沈渡说。
陆九渊点了点头。
“一点。”
“够了。”
沈渡伸出手，握住了陆九渊的手。那只手是温的，比昨天暖了一点，比前天暖了两点。它正在以每天一度的速度，从一块冰变回一个人的手。陆九渊握着那只手，感觉到了那些正在愈合的、已经快要消失的伤口的痕迹——干草划的，编那只小狐狸的时候划的。痕迹还在，但已经不疼了。新长出来的皮肤是粉色的，嫩嫩的，像婴儿的皮肤。
“沈渡。”
“嗯。”
“他——你父亲——他现在在哪？”
沈渡没有回答。他抬起头，看着天空。天空是灰蓝色的，有几朵云慢慢地从东边飘向西边。其中一朵云的样子，像一个人，穿着白袍，长发披肩，眉眼淡漠。他在很高很远的地方，看着树下这两个牵着手的人，嘴角挂着一个很轻很轻的、像是释然又像是祝福的弧度。
然后云散了。被风吹散了。变成了一片模糊的、没有任何形状的、普通的云。和其他所有的云一样，没有任何特别之处。但沈渡还在看着那片已经散了的云，看了很久。
“他走了。”沈渡说，声音很平，“上次他来看你，是最后一次。他等了一千年，就是为了跟你见一面。说完他就走了。不会再回来了。”
陆九渊握紧了沈渡的手。
“他有跟你说谢谢吗？”沈渡问。声音很平，但他的手指在发抖。
陆九渊看着沈渡那双红了的、但没有流泪的眼睛，看着那张平静的、没有表情的、却在最深处藏着暴风骤雨的脸。
“没有。”陆九渊说。
沈渡的睫毛颤了一下。
“他跟你说的是‘谢谢’。”陆九渊说，“但他跟我要说的，不是‘谢谢’。”
沈渡看着他。
“他要我做的事，不是‘照顾你’。”陆九渊说，声音很稳，像是每一个字都在心里排练了很多遍。
“是‘陪着你’。不只是照顾你的身体，吃没吃饭，穿没穿暖。是陪着你。你在哪，我就在哪。你笑，我陪着你笑。你哭，我陪着你哭。你疯，我陪着你疯。你不记得了，我帮你记。你想不起来了，我就一遍一遍地告诉你。你走不动了，我背你。你不想走了，我就在你旁边坐下来，陪你一起不走。”
沈渡的手指在他的掌心里不再发抖了。
“他说的不是‘谢谢’。”陆九渊说，“他说的是‘拜托了’。”
沈渡低着头，看着两个人交握的手。他的头发从耳朵后面滑落下来，垂在脸侧，遮住了他的表情。但陆九渊看到了水滴落下来的轨迹。从发丝后面，一滴一滴地，无声地，砸在两个人交握的手上。不是“砰”的一声，是“哒”的一声。很小，很轻，像是一颗心碎成了很多片，但每一片都还想活着，都还想再爱一次。
陆九渊没有说“别哭了”。他只是握紧了沈渡的手，把那只手拉过来，贴在自己的胸口上。心脏在胸腔里跳动着，一下一下，沉稳而有力。那不是一个正在害怕的人的心跳，那是一个已经做出了决定、不会再反悔的人的心跳。
沈渡的手贴在陆九渊的胸口上，感受着那个心跳的频率。他的眼泪还在流，但他的嘴角弯了起来。弯出了一个很轻很轻的、像是终于可以不用再假装坚强的弧度。
“九渊。”
“嗯。”
“你的心跳好快。”请稍候