吴老狗是所有喜欢黎簇的人里，最特别的一个。
因为他的喜欢，和爱情无关。
不是张日山那种小心翼翼的、想靠近又不敢靠近的喜欢，不是霍锦惜那种直接的、带着占有欲的喜欢，不是解九那种惺惺相惜的、棋逢对手的喜欢，不是齐铁嘴那种真诚的、不带杂质的喜欢，不是二月红那种安静的、压在心底的喜欢，不是陈皮阿四那种笨拙的、连他自己都不理解的喜欢。
吴老狗的喜欢，就是单纯的——喜欢。
像喜欢一条狗一样喜欢黎簇。
不是贬义。吴老狗对狗的喜欢，是这个世界上最纯粹的感情之一。他不要求狗回报什么，不要求狗理解他什么，不要求狗成为他想要的样子。他喜欢狗，因为狗就是狗。狗忠诚，狗善良，狗会在你难过的时候舔你的手，狗会无条件地站在你这边。
黎簇在吴老狗眼里，就是一条这样的狗。
不是说他像狗，而是说吴老狗对黎簇的感情，和他对狗的感情是同一种——纯粹的、不掺杂任何杂质的、无条件的喜欢。
这天下午，吴老狗带着他的三条狗来到二爷府的偏院。
黎簇在院子里削手杖——他在给吴老狗做的那根，杖头的小黄狗已经雕出了雏形，圆滚滚的，憨态可掬，和他怀里那条真正的小黄狗有七八分相似。
吴老狗蹲下来，看着那根手杖，看了很久。
然后他抬起头，看着黎簇。
“你这个人，”吴老狗说，“手太巧了。”
“练出来的。”黎簇说。
“练什么？雕木头？”
“练刀。”黎簇说着，用小刀在杖身上刻了一道纹理，“用刀的人，手要稳。雕木头是最好的练习方式。”
吴老狗点了点头。他把怀里的小黄狗放在地上，狗立刻跑到黎簇脚边，摇着尾巴蹭他的裤腿。
“它喜欢你。”吴老狗说。
“它喜欢所有人。”黎簇低头看了狗一眼。
“不。”吴老狗摇头，“我的狗，不随便喜欢人。它喜欢你，说明你值得。”
黎簇没有接话。他放下手杖，弯下腰挠了挠狗的下巴。狗舒服得眯起眼睛，发出一声软绵绵的哼唧。
吴老狗看着这一幕，嘴角弯了起来。
“黎簇。”
“嗯。”
“我有个问题想问你。”
“问。”
“你跟吴邪，到底是什么关系？”
黎簇挠狗下巴的手顿了一下。
“朋友。”他说。
“朋友？”吴老狗重复了一遍这两个字，语气里有一种“你骗谁呢”的笑意，“你看着他的时候，眼神不对。”
“哪里不对？”
“你看其他人的时候，眼神是平的。看他的时候，眼神是深的。”吴老狗说着，从地上捡起一颗石子，在手里掂了掂，“就像这汪水——平的湖水，和深的潭水，你能说是一样的吗？”
黎簇没有回答。
吴老狗也不在意。他把石子扔进院子角落的水缸里，发出“咚”的一声。
“你不说也没关系。”吴老狗说，“但我得告诉你一件事。”
“什么事？”
“吴邪看你的眼神，比你看他的眼神更深。”
黎簇的手指在狗背上停住了。
“你怎么知道？”他的声音有些低。
“因为我见过很多种眼神。”吴老狗站起来，拍了拍膝盖上的灰，“人看狗的眼神，狗看人的眼神，人看人的眼神。深情的，薄情的，真心的，假意的。我见过太多了。”
他低头看着黎簇，那双总是笑眯眯的眼睛里，此刻有一种很认真的光。
“吴邪看你的眼神，是我见过最深的。”
黎簇垂下眼，看着脚边的小黄狗。狗不知道发生了什么，还在快乐地摇着尾巴，用湿漉漉的鼻子拱他的手心。
“吴老狗。”黎簇说。
“嗯。”
“你会把你看到的告诉别人吗？”
吴老狗笑了。那笑容很暖，像冬天的太阳。
“不会。”他说，“我又不是长舌妇。”
黎簇抬起头，看着他，嘴角微微弯了一下。
“谢谢。”
“不用谢。”吴老狗蹲下来，把小黄狗抱回怀里，“你只要把我的狗雕得好看一点就行了。”
黎簇看了一眼手杖上那只雕了一半的小黄狗。
“一定。”他说。
那天傍晚，吴老狗抱着狗走在回自己宅子的路上，经过一条窄巷子的时候，忽然停了下来。
他想起黎簇说“朋友”时的表情——嘴巴说的是“朋友”，但眼睛说的是别的东西。
吴老狗见过的感情太多了。他见过张启山对张日山的师徒之情——严厉的，但严厉里有心疼。他见过二月红对丫头的夫妻之情——温柔的，但温柔里有愧疚。他见过陈皮阿四对二月红的敬慕之情——狂热的，但狂热里有不安。
但他没见过吴邪对黎簇的那种感情。
那种感情，像是——一个人把另一个人当成了自己的命。
不是“像命一样重要”，而是——那个人就是命本身。
没有那个人，命就没有意义。
吴老狗低头看着怀里的小黄狗，狗已经睡着了，发出细微的呼噜声。
“小狗啊小狗，”他轻声说，“你说，一个人把另一个人当成自己的命，是福还是祸？”
狗没有回答。
吴老狗笑了笑，抱着狗走进了暮色里。