日食发生在他们来到古楼的第十四天。
那天下午，黎簇正在溪边打水，忽然发现天色暗了下来。不是傍晚的那种暗，而是一种不正常的、像是有人在天上蒙了一块黑布的暗。
他抬起头，看到了太阳正在被什么东西一点一点地吞噬。
月亮。
日月重合之时。
黎簇的心脏猛地跳了一下。他扔下水桶，转身跑回古楼。
“吴邪！”他喊道，“日食！日食来了！”
吴邪从古楼里冲出来，抬头看了一眼天空。太阳已经被月亮遮住了一大半，只剩下一弯细细的金边，像是一枚正在被吃掉的硬币。
“走！”吴邪说。
他们跑进古楼，跑进大厅，跑到青铜鼎面前。
青铜鼎在发光。
不是烛光，不是月光，而是从鼎身内部透出来的、银白色的、和青铜墙一模一样的光。鼎身上的符号在疯狂地流动，像是一条条被惊醒的蛇，在青铜的表面游走、交织、重组。
光越来越强，强到整间大厅都变成了银白色。
黎簇手臂上的纹身亮了起来，比以往任何一次都要亮。光从他的皮肤下涌出来，像是有什么东西在他的身体里燃烧。
“天珠。”黎簇忽然说。
“什么？”
“天珠——它在我身上。”黎簇低头看着自己发光的身体，“不是实物，是——印记。青铜器给我的印记。我就是天珠。”
吴邪看着他，那双眼睛里有很多东西——震惊、恍然、心疼、骄傲，还有一种黎簇从未见过的、近乎虔诚的温柔。
“你就是钥匙。”吴邪说。
“我就是门。”黎簇说。
他伸出手，握住了吴邪的手。
“走吧。一起回去。”
吴邪握紧了他的手。
“一起。”
光达到了极致。
世界在他们的感知中碎裂成了无数个碎片——时间的碎片，空间的碎片，记忆的碎片。但这次，黎簇没有恐惧，没有不安，因为他握着吴邪的手。
吴邪也在握着他的手。
他们一起穿过那些碎片，穿过那些光，穿过那些时间和空间的裂缝。黎簇看到了很多画面——他在沙海里第一次见到吴邪的样子，吴邪在古潼京地下室里站了一夜的样子，吴邪从白光中走出来抱住他的样子，吴邪在星空下说“我不想让任何人靠近你”的样子。
所有的画面都在他的眼前闪过，像是电影的快进镜头。
然后，一切归于寂静。
黎簇睁开眼，看到了白色的天花板。
不是木质房梁，不是石壁，而是——石膏板吊顶，白色的，边角有些发黄，中间嵌着一盏吸顶灯，灯是关着的。
他躺在一张床上。床很软，有弹簧的触感。被子很薄，有洗衣粉的味道。
他回来了。
黎簇猛地坐起来。
左肩还在疼，但比以前轻了很多。手臂上的纹身不再发光，但还在——那些银白色的线条在月光下隐约可见，像是刻在皮肤上的地图。
“吴邪？”他喊道。
没有人回答。
黎簇的心猛地沉了下去。他掀开被子下床，腿有点软，但他撑住了。他走到门口，拉开门。
走廊。客厅。厨房。阳台。
没有人在。
黎簇站在客厅中央，觉得浑身的血液都在倒流。
吴邪没有回来。他穿过了门，但吴邪没有。
不，不对——他们是一起穿越的，他们握着彼此的手，他们一起穿过了那些碎片。吴邪不可能没有回来。
“黎簇。”
一个声音从阳台的方向传来，很轻，很沙哑，带着一种劫后余生的颤抖。
黎簇猛地转过身。
吴邪站在阳台上，月光照在他身上，把他的影子拉得很长很长。他穿着一件灰色的粗布衣服——还是那件古楼里找到的古旧衣服，头发乱得像鸟窝，脸上有伤痕，手上有伤痕，整个人看起来像是刚从战场上爬出来。
但他在笑。
他在笑着看黎簇。
黎簇站在原地，看着吴邪，觉得自己的眼眶在发热。
他没有跑过去。他也没有说什么话。他只是站在那里，看着吴邪，用力地、用力地眨了一下眼睛，把那些该死的东西压回去。
“你站在那里干什么？”黎簇的声音有些哑。
“看月亮。”吴邪说。
“月亮有什么好看的？”
“比看人好看。”吴邪说。
这是黎簇在长沙回廊里对霍锦惜说过的话。吴邪听到了，他记得，他一直在记得。
黎簇的嘴角控制不住地上扬了。
“你学我。”他说。
“跟你学的。”吴邪从阳台走进来，走到黎簇面前，两个人之间的距离近得不像话。
“你回来了。”黎簇说。
“我回来了。”
“没有丢下我。”
“我不会丢下你。”
黎簇看着他，看了两秒，然后伸出手，在吴邪的胸口上打了一拳。不重，但也不轻。
“下次，”黎簇的声音有些发抖，“不要再找我了。”
吴邪握住他打在自己胸口上的那只手，十指交握。
“没有下次了。”吴邪说，“这次之后，我不会再让你丢了。”
黎簇低下头，看着两个人交握的手，沉默了很久。
“吴邪。”
“嗯。”
“你的房子很乱。”
吴邪愣了一下，然后笑了。
“明天收拾。”
“你的冰箱是空的。”
“明天买菜。”
“你的床太硬了。”
“明天换。”
黎簇抬起头，看着他的眼睛。
“你说的，”黎簇说，“你说了明天。”
吴邪握紧了他的手。
“我说的。明天，后天，大后天，每一天。”
窗外的月亮很圆，很亮。
黎簇想，他终于回来了。不是回到了原来的时代，而是回到了原来的自己。那个在沙海里被撕碎又被拼起来的、在长沙被喜欢又被放下的、在这个世界上跌跌撞撞地走了这么久的人，终于找到了一个可以停下来、可以不用再跑的地方。
不是古楼，不是长沙，不是任何地方。
是吴邪身边。
这就是他的归途。