顾星辞不知道什么时候从餐厅那边过来了，坐在沙发的另一头，手里拿着手机在看什么。
两个人之间隔了大概一米多的距离，不远不近，像两条平行的线，各自待在自己的轨道里。
沈砚本来想上楼回房间，但屁股刚离开沙发垫，顾星辞的手机就响了。
那铃声在安静的客厅里炸开，显得格外突兀。
顾星辞看了一眼来电显示，接起来，没开免提，但客厅太安静了，电话那头的声音又大，沈砚不想听也听得一清二楚。
“谢哥！”一个年轻人的声音从听筒里炸出来，带着一种咋咋呼呼的热闹劲儿，背景音是嘈杂的音乐和此起彼伏的碰杯声，“晚上九点，失重派对酒吧，李家的双胞胎回国了，廖家小子组了个局，你来不来？”
那边真的很吵，那人说话的声音很大，像是怕这边听不见似的，每一句都带着感叹号的音量。
顾星辞没马上说去不去。
他偏头看向沈砚，手机贴在耳朵上，目光从沈砚的脸上扫过去，像是在估量什么。
沈砚被他看得有点不自在，又坐了回去，顾星辞开口了。
“晚上想去吗？”
声音不大，语气随意得像在问“要不要加个菜”。
沈砚愣了一下，然后很快反应过来，这是在问他要不要去那个酒吧局。
他几乎没有任何犹豫地摇了摇头。
说实话，沈砚骨子里是个挺内向的人。
不是社恐那种内向，就是单纯地不喜欢应酬、不喜欢热闹、不喜欢跟一群不认识的人坐在一起尬聊。
上辈子做社畜的时候，必要的社交他也能应付，但每次应付完了都要缓好几天。
这辈子好不容易不用再干那些事了，他干嘛还要往那种场合凑？
更何况是顾星辞那边的朋友，他一个都不认识。
去了干什么？
当壁花？
还是在角落里默默喝酒看这帮富二代炫富？
不去不去，打死也不去。
“你要去自己去，”沈砚的语气没什么商量的余地，“我不去。”
他说完就低头玩着手机。
顾星辞看着他头顶的发旋，把手机重新贴回耳边。
“雷子，”他说，声音比平时低沉了那么一点点，“我晚上不出去了。”
电话那头顿了一下：“啊？为什么？你都多久没出来了？双胞胎说想见你——”
“家里人管得严。”顾星辞打断他，语气淡淡的，带着一种不容置疑的笃定。
沈砚刚操作游戏角色PK，听见这句话，手里动作一乱，游戏角色发出一声惨叫，挂的很彻底。
什么玩意儿？
家里人管得严？
谁是家里人？
他回过头去看顾星辞，那人正靠在沙发里，姿态懒散得像一只晒太阳的猫，手机已经挂了，屏幕暗下去，他也没有要跟沈砚解释“家里人”这三个字是什么意思的意思。
沈砚的脸色变了变，算不上难看，但绝对说不上好看。
他在心里嘟囔了一句什么，往沙发边又挪了挪。啧！有点不甘心，总觉得自己好像被占了什么便宜没讨回来。
说是嘟囔，其实也就嘴唇动了动，没出声。
他这次坐得离顾星辞远了一点，几乎是贴着沙发的扶手，整个人缩在角落里，像一只不太合群的猫，用沉默和距离划出了一道无形的界线。
顾星辞瞥了他一眼，没有戳破这个小动作，嘴角倒是弯了弯，像觉得挺有意思。
客厅重新安静下来，只听得见墙上挂钟滴答滴答的声响。
沈砚盯着手机里的游戏画面在出神，脑子里却在飞速运转。
他在心里喊009：【小九，你确定这个顾星辞就是书里的大反派吗？】
009的声音很快响起来，带着一种莫名的心虚：【应该不会错啊，反派的名字就是顾星辞啊。】
沈砚皱着眉头想了想。
不对，这跟他读过的原著片段对不上。
书里的反派可是个酒吧常客，按照原文的描写，一年三百六十五天，反派起码有三百六十天泡在酒吧里。
不是在喝酒，就是在去喝酒的路上，人物设定里自带“夜店小王子”的标签，走到哪都是灯红酒绿的背景板。
可眼前这个顾星辞呢？
拒绝了朋友的酒吧邀约，理由是“家里人管得严”？
这反差也太大了，大到沈砚觉得自己穿的可能不是同一本书。
【你没记错？】沈砚又问了一遍，【你再确认一下。】
009那边窸窸窣窣了一阵，像是在翻什么数据库，最后给出的答案还是老样子：【宿主，反派确实是顾星辞。性格设定方面……可能作者在不同章节有细微调整？】
沈砚无声地叹了口气。
说来也怪他自己。穿书之前，他对《坐标》这个故事其实没什么兴趣。
设定老套，人物关系狗血，反派的动机写得牵强附会，主角的感情线更是看得人一头雾水。他翻了几章就弃了，完全是囫囵吞枣地扫了个大概，根本没仔细看。
现在好了，穿进来了，想翻书查资料都来不及，只能靠系统那张嘴。
而系统呢，回答总是绕着弯子，十句话里有九句说不到点上，剩下那一句还是模棱两可的废话。
他现在对这个世界的了解，大概就跟盲人摸象差不多，摸到腿说像柱子，摸到尾巴说像绳子，反正都是猜的。
顾星辞不知道什么时候站了起来，走到落地窗前站定，背对着沈砚。
窗外的夜色很沉，院子里的地灯把他的影子拉得很长很长，一直拖到沙发脚边，像一个沉默的、黑色的邀请。
他站着没动，沈砚也没动。
两个人就这么隔着半个客厅的距离，一个站着看夜色，一个坐着发呆。
其实，顾星辞不喜欢沈砚表现得想逃离自己。
他想把沈砚禁锢在身边。
这个念头像一根刺，不知道什么时候扎进去的，拔不出来，也不想拔。
从那天在酒吧看到沈砚的那一刻起，这根刺就埋下了。
它不疼，但总是在那里，提醒着他，这辈子不能再让这个人从自己身边走掉。
他现在发现自己可能真的有病。
不是可能，是确实有病。
重活一世，他以为可以把上辈子的那些糟粕都留在火海里，偏执、占有欲、不安全感、那种想把一个人锁起来不让任何人看到的疯狂念头。
结果呢？这些东西一样不少地跟着他回来了，像影子一样甩不掉，甚至比上辈子还要浓烈。
每一次沈砚离他稍微远一点，心里那个阴暗的角落就会开始叫嚣。
关起来。独占。不让任何人看见。
这些念头来的时候不讲道理，像潮水一样涌上来，把他整个人淹进去。
他想过很多次，如果他不控制自己，他可能会做出一些很可怕的事情，比如把沈砚关在这栋别墅的某个房间里，每天只有他能看到，只有他能触碰，别人连看一眼的资格都没有。
然后他就会想起上辈子。
想起火海。
想起那个人明明可以逃出去，却还是拼命拉着他，想把他从死神手里拽回来。
那双眼睛里没有恐惧，没有嫌弃，只有一种纯粹的、让人心碎的关心。
好像他顾星辞不是一个无可救药的疯子，只是一个迷了路的小孩，值得被拉一把。
可他值得吗？
那么好的人，最后是死在他手上的。
陪着一个烂人一起葬身火海，死得那么不值得。
这个念头每次浮上来，都会把那些阴暗的冲动压下去一些，像一盆冷水兜头浇下来。
他会强迫自己深呼吸，强迫自己松开关节发白的手指，强迫自己去做一个正常人。
上辈子沈砚没来得及救他。
这辈子，他想试试看，能不能做一个配得上沈砚的人。
尽管这很难。
窗外的夜风吹过来，院子里的树影晃了晃。顾星辞把手插进卫衣口袋里，转过身，看向沙发角落里那颗低垂的脑袋。
沈砚不知道什么时候又犯困了，靠在沙发扶手上，脑袋一点一点地往下坠，像一只在树枝上打盹的猫头鹰。
他的手机还握在手里，屏幕亮着，停在孤儿院群聊的界面上，最后一条消息是院长妈妈发的“晚安，孩子们”。
顾星辞看了他几秒，走过去，动作很轻地把沈砚手里的手机抽出来，放在茶几上。
沈砚嘴里含混地嘟囔了一句什么，大概是“别碰我”之类的话，但声音太小了，像小猫的呼噜声，完全听不清。
顾星辞站在沙发边，低头看着这张安静的、好看的、毫无防备的脸，心里那根刺又轻轻扎了一下。
“沈砚，”他低声喊了一句，声音轻得像怕惊醒什么。
回应他的是一串均匀的呼吸声。
顾星辞弯腰，一只手穿过沈砚的膝弯，另一只手托住他的后背，把人从沙发上捞了起来。
沈砚比他想象的要轻，抱起来像抱一只不太老实的猫，在睡梦中本能地往他肩窝里拱了拱，找了一个舒服的姿势，又不动了。
客厅的灯还亮着，陈姨从厨房出来，看见了这一幕，愣了一瞬，然后很识趣地转了回去，把厨房的灯也关了。
顾星辞抱着沈砚上了楼，步子迈得很慢，怕把人晃醒。
走廊的灯光一盏接一盏地亮起来，又在他身后一盏接一盏地灭掉，像一场无声的送迎。
他走到客房门口，推开门，把沈砚轻轻放在床上。
被子已经凉了，沈砚碰到凉被面的时候缩了缩肩膀，但没醒。
顾星辞把被子拉上来，盖到沈砚下巴的位置，手指在被沿上停了一下，最后还是没有忍住，指腹轻轻蹭过沈砚的脸颊。
温热的，柔软的，鲜活的。
不是火海里那个焦灼的、绝望的、再也醒不过来的触感。
顾星辞收回手，关掉了床头那盏小夜灯。
房间里暗下来，只有窗帘缝隙里透进来的一线月光，落在地毯上，像一条细细的银色的河流。
他站在床边，看着那片月光慢慢移动到沈砚的脸上，给那张睡颜镀了一层冷冷的、安静的银色。
“晚安。”他说。
声音很低很低，低到连他自己都快听不见。
然后他转身，走出去，轻轻带上了门。
走廊里恢复了安静，别墅的某个角落里，老式的挂钟敲了十下，声音沉闷而悠长，像某种古老的仪式。
院子里的地灯还亮着，光晕散开在夜风里，照着那些沉默的树和安静的草。
这座别墅很大，大到有时候一个人走在走廊里会觉得空旷得不像话。
但今晚好像不太一样，好像某个角落被什么东西填满了一点，不多，就一点，但感觉不一样了。
顾星辞推开自己房间的门，走了进去，没有开灯。
他靠在门板上，闭上眼睛，黑暗中全是那双闭着的眼睛、那张安静的睡颜、那撮翘起来的头发。
然后他对自己说：你最好别搞砸了。