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陆九渊是被一阵香味醒的。不是香水，不是熏香，是一种更实在的、更有烟火气的、像是有人在厨房里煎什么东西的味道。蛋香混着油香，还有一点点焦糊味，从走廊那头飘过来，穿过半掩的卧室门，钻进他的鼻腔，唤醒了他的胃。他已经很久没有在早上闻到这种味道了。他的厨房从来只是用来烧水和热牛奶的，冰箱里除了鸡蛋和过了期的草莓，什么都没有。但现在，有人在用他的厨房，用他的锅，用他的鸡蛋，煎一颗他不确定能不能吃的蛋。
他翻了个身，面朝着门口。门开着一条缝，光从外面挤进来，在地板上画出一道细细的、金色的线。他盯着那道线，听着厨房里传来的细微声响——锅铲碰铁锅的叮当声，煤气灶火焰燃烧的呼呼声，还有一个人在煎蛋时被油溅到、低低地“嘶”了一声，又迅速闭嘴的、克制的、不想吵醒任何人的声响。
陆九渊的嘴角弯了一下。他从床上坐起来，穿上拖鞋，走出卧室。走廊不长，几步就走到了厨房门口。沈渡背对着他站着，穿着那件大了两号的白色T恤——领口滑到肩膀以下，露出一截苍白的、瘦削的、蝴蝶骨若隐若现的后背。头发没有扎起来，散落在肩后和胸前，像一匹黑色的绸缎。他赤着脚站在地砖上，脚趾因为接触到早晨冰凉的瓷砖而微微蜷缩着。他的手握着锅铲，正在和锅里那颗鸡蛋进行一场艰难的、胜负难分的、谁也不肯让步的战斗。
锅铲在他的手里显得很大，很笨重，像是拿错了工具。他的动作不太熟练，翻面的时候蛋黄破了，金黄色的液体从裂缝中流出来，在蛋白上铺开，像一轮正在融化的、微型的、只属于他一个人的太阳。沈渡看着那颗破了的蛋黄，眉头微微皱了一下，嘴角抿紧了，像一个做错了事、担心会被批评的、小心翼翼的孩子。
“破了也没关系。”陆九渊的声音从他身后传来。
沈渡的肩膀轻轻地、像被风吹了一下似的颤了一下。他没有回头，没有转身，只是握着锅铲的手指微微收紧了。锅铲上沾着的蛋液顺着边缘滑落，滴在灶台上，发出细微的、几乎听不到的声响。
“你醒得比我预想的早。”沈渡说。声音很平，听不出情绪。但他的耳朵——从黑色发丝间露出来的那一小截耳朵尖——是粉色的。比昨天更深一点的粉色，像是被什么东西从里面慢慢地、一点一点地染红的。
“你预想我几点醒？”陆九渊走过去，站到沈渡身边。两个人并排站在灶台前，一个穿着深蓝色的睡衣，一个穿着大了两号的白色T恤，肩膀之间的距离不到十厘米。阳光从厨房的窗户照进来，落在两个人身上，把他们的影子投在白色的瓷砖墙上——两个并排的、安静的、像是在一起站了很久的、已经习惯了彼此存在的影子。
“八点左右。”沈渡说。
“现在几点？”
“七点二十。”
陆九渊看了一眼墙上挂着的圆形时钟。七点二十一分。比他平时的起床时间早了二十多分钟。他醒得比平时早，不是因为睡不着，是因为香味，是因为有人在用他的厨房，是因为他的身体知道这个房子里多了一个人，他的身体在睡眠中感知到了那个人的存在，于是在那个人醒来后不久，也悄悄地、不声不响地从梦的深处浮了上来。
沈渡把煎蛋从锅里铲出来，放在一个白色的盘子里。蛋的形状不太好看，蛋黄破了，蛋白的边缘焦了一圈，像一朵边缘被烧焦的、快要凋谢的、白色的花。他把盘子放在餐桌上，又从锅里盛了两碗粥——白粥，很稠，米粒已经煮得开了花，在粥面上浮着，像一朵一朵小小的、白色的、睡莲。
陆九渊看着餐桌上的煎蛋和白粥，忽然觉得这个画面不太真实。他的餐桌从来只是用来放邮件的，账单、杂志、广告单，堆成一摞，每隔几个月清理一次。但现在，餐桌上铺了一块浅色的桌布——不知道沈渡从哪里找到的，可能是衣柜最上层压箱底的、从来没有用过的、连陆九渊自己都不知道存在的那块。桌布上放着一个白色的盘子，盘子里盛着一颗破了蛋黄的煎蛋；两个白色的碗，碗里盛着煮开了花的白粥；两双筷子，两个勺子，两张餐巾纸，对面对摆着，像是一个很小很小的、只属于两个人的、对称的世界。
沈渡站在那里，看着自己摆好的餐桌，忽然不说话了。他的目光从盘子移到碗，从碗移到筷子，从筷子移到餐巾纸，从餐巾纸移到对面的空椅子。他看着那把空椅子，看了几秒，然后抬起头，看着陆九渊。他的表情是平的，没有笑，没有哭，没有任何明显的情绪。但他的眼睛——那双黑色的、像枯井一样的眼睛——里面有东西在动。不是光，不是火，不是月光，是一种更细微的、更隐秘的、像是水面下有一条鱼慢慢地、懒洋洋地摆了一下尾巴。
陆九渊拉开椅子，坐了下来。沈渡在他对面坐了下来。两个人面对面坐在餐桌的两端，中间隔着一个破了蛋黄的煎蛋、两碗煮开了花的白粥、两双筷子、两个勺子、两张餐巾纸，和一小段不到一米的、被阳光照得发白的、木质的距离。
沈渡拿起筷子，夹了一小块煎蛋的蛋白，放进嘴里。嚼了嚼，咽下去，眉头又皱了一下。不是难吃，是咸了。他放盐的时候手抖了一下，多撒了一点。他以为没有人会注意到。但陆九渊注意到了。他也夹了一块蛋白，放进嘴里，嚼了嚼，咽下去，然后端起粥碗喝了一口粥。白粥没有放盐，淡的，刚好中和了煎蛋的咸。
“刚好。”陆九渊说。
沈渡看着他。看着他端起粥碗喝粥时微微仰起的下巴，看着他咽下粥时喉结上下滚动了一下，看着他放下粥碗后伸出舌尖舔了一下上唇残留的粥渍，看着那个舌尖在晨光中一闪而过，像一条小小的、粉色的、害羞的蛇。
沈渡低下头，喝自己的粥。粥很烫，他吹了吹，吹出一小团白色的雾气，雾气在空气中散开，模糊了他面前一小片视野。在雾气散开之前，在模糊和清晰交替的那零点几秒里，他的嘴角弯了一下。那个弧度很小很小，小到如果不是坐在他对面、如果不是一直在看他、如果不是连他眨眼的频率都记住了，根本不会发现。但陆九渊发现了。他看到沈渡在雾气的掩护下偷偷弯了一下嘴角，然后迅速收回去，像是一个偷到了糖的孩子，在被大人发现之前迅速把糖藏进了口袋。
陆九渊没有拆穿。他低下头，继续喝粥。
吃完早饭后，陆九渊洗了碗。沈渡站在厨房门口，看着他洗碗的背影。陆九渊洗碗的动作很慢，很仔细，每一个碗都要里里外外冲三遍，再用干布擦干，然后放进碗柜。他不喜欢洗碗，以前都是把碗泡在池子里，等到下一顿饭要用的时候才不得不洗。但今天他洗得很认真，不是因为突然爱上了洗碗，是因为沈渡在看他。他知道沈渡在看。从沈渡走到厨房门口的那一刻起，他的后背就感觉到了那道目光——不是灼热的、让人后背发烫的目光，而是一种安静的、像月光一样的、落在皮肤上凉凉的、但凉过之后会留下一小片温暖的、奇怪的目光。他不想让那道目光看到自己是一个连碗都洗不干净的人。
他把最后一个碗放进碗柜，关了柜门，转过身。沈渡还站在厨房门口，姿势和刚才一样，双手垂在身侧，头发散着，穿着那件大了两号的白色T恤，赤着脚。但他的表情变了——不是变了形状，是变了质地。刚才还是平的、硬的、像一块打磨过的石头，现在是软的、温的、像一块被太阳晒过的、摸起来暖洋洋的、木头。
“九渊。”沈渡开口了。
“嗯。”
“我今天要回去一趟。”
陆九渊擦手的动作停了一下。他把干布搭在水龙头上，看着沈渡。“回哪？”
“火儿那里。我的东西还在那边。衣服，还有一些……东西。”
陆九渊看着他，看了两秒，然后点了点头。“我送你。”
沈渡摇了摇头。“不用。火儿来接我。他已经到楼下了。”
陆九渊走到客厅的落地窗前，往下看了一眼。楼下的停车场边上，站着一个红发的小小身影，正在仰头往上看。看到他出现在窗口，那个身影立刻兴奋地跳了起来，两只手举过头顶疯狂地挥舞着，像一个被人从笼子里放出来的、终于可以撒欢的、小型的、红色的、会蹦会跳的动物。
火儿。
陆九渊看着楼下那个活蹦乱跳的小红点，嘴角不自觉地弯了一下。他转过身，看着沈渡。沈渡已经走到玄关了，正在换鞋。不是他的赤脚——他今天穿了一双白色的帆布鞋，新的，鞋带系得很紧，像是怕走路的途中会松开。陆九渊不知道这双鞋是什么时候买的，不知道是沈渡自己买的还是火儿买的，不知道这是他第一次穿还是已经穿了很多次。
沈渡系好鞋带，站起来，转过身。他看着陆九渊，陆九渊看着他。两个人之间隔着整个客厅的距离——大约七八米。阳光从落地窗涌进来，把地板染成了淡金色。那些淡金色的光落在沈渡的白色T恤上，把他整个人映得几乎透明，像是一尊用冰雕成的、正在慢慢融化的、随时会消失的雕像。
“晚上，”沈渡说，“你还去老街吗？”
陆九渊想了想。“今天有工作。下午一个会议，晚上一个饭局。可能去不了。”
沈渡的表情没有任何变化。他点了点头，手伸到门把手上，往下压。门开了一条缝，走廊里的冷风从缝隙里挤进来，吹动了沈渡散落在肩前的发丝。他侧身准备出去，在迈出第一步之前，停了一下。
“那明天。”沈渡说。不是疑问句。
陆九渊看着沈渡的侧脸——被走廊的冷风和室内的暖光同时照着的、一半明一半暗的、像一弯被云遮住了一半的月亮的侧脸。
“明天。”陆九渊说。
沈渡迈出了那一步，走出了门。门在他身后慢慢地、自动地合上了，锁舌扣进门框，发出“咔哒”一声。陆九渊站在原地，看着那扇关上的门，看着门板上那个小小的、圆形的猫眼。猫眼里透进来一点光，很微弱，但存在。他知道沈渡站在门外。不是看到，是感觉到。那道目光穿过猫眼，穿过门板，穿过走廊的空气，落在他的身上，和刚才在厨房门口看他的目光一样——安静的，像月光，凉凉的，但凉过之后会留下一小片温暖。
他等了几秒。然后他听到了脚步声。很轻，踩在走廊的地毯上，几乎没有声音。但他听到了。不是用耳朵，是用心脏。那个脚步声在他的心脏上踩出了一串浅浅的、很快就会消失的、但此刻清晰得像刻上去一样的印记。
脚步声越来越远，越来越轻，最后被走廊尽头的电梯提示音吞没了。
叮。
然后安静了。
陆九渊转过身，走回厨房，打开碗柜，看着那些被洗得干干净净、里里外外冲了三遍、用干布擦干、整整齐齐地摞在一起的碗。他伸出手，用手指碰了碰最上面那个碗的边缘。碗是凉的，陶瓷的凉，和沈渡的手不一样。沈渡的手昨天已经不那么凉了，是温的，和他自己手心的温度差不多。他握着那只手的时候，有时候会分不清哪一只是他的，哪一只是沈渡的。温度是一样的，触感是一样的，脉搏的频率也在慢慢地、一点一点地趋近。
他从口袋里拿出手机，打开通讯录，找到那串没有保存名字的号码，打了一行字——
「晚上我去找你。」
发送。已读。没有回复。
陆九渊把手机放回口袋，走到落地窗前，看着楼下的停车场。那辆红色的、小小的、火儿开来的车——不是车，是火儿用法术变的，陆九渊不知道，他以为火儿真的有一辆红色的迷你 Cooper——正从停车位倒出来，拐了个弯，朝出口驶去。副驾驶的车窗开着，一只手从车窗里伸出来，苍白修长的手指在晨风中微微张开着，像是在抓风，又像是在和他告别。
那只手在空气中停留了几秒，然后缩回了车里。车窗关上了。红色的车汇入了早高峰的车流中，越来越远，越来越小，最后被一个红灯拦在了十字路口的另一端。
陆九渊看着那辆被红灯拦住的红色小车，看着它在车流中安静地等待着绿灯亮起的样子，忽然觉得眼眶有点热。不是想哭，是一种过于强烈的、无法命名的、像是有什么东西在他的胸腔里膨胀着、挤压着他的心脏和肺叶的感觉。和昨天在电梯里沈渡的感觉一样——幸福。太大了，太满了，他的身体装不下，只能从眼睛里漏出来一点。
他没有让那一点漏出来。他深吸了一口气，把那股热意压了回去。然后他转身，走进卧室，换衣服，准备出门。
今天有很多事要做。下午的会议，晚上的饭局，然后在夜色最深的时候，去老街。那个人会在。他知道。不是推测，不是直觉，是知道。和那天在老槐树下一样，他的身体知道。
而此刻，在红色的迷你 Cooper 里，火儿一边开车一边偷偷看副驾驶的沈渡。沈渡靠在座椅上，闭着眼睛，手里握着那根从头上取下来的黑色皮筋。不是陆九渊给他的那根——那根还扎在他头上，他取下来的是另一根，从口袋里拿出来的，一模一样的，黑色的，简单的，没有任何装饰的。
他不知道主人什么时候有了第二根皮筋，不知道是陆九渊又给了他一根还是他自己买的。他只知道主人把那根皮筋握在手心里，握得很紧，像是怕它飞走一样。主人的嘴角挂着一个很轻很轻的弧度，不是笑，是一种更深沉的、更隐秘的、像是把所有的快乐都藏在心底最深处、只允许自己每天取出一点点来品味、怕一下子用完就没有了的那种小心翼翼的、珍惜的弧度。
火儿看着那个弧度，他赶紧咬住嘴唇，把那股酸意压了下去。他不能在开车的时候哭，会出车祸的。虽然他开的是法术变出来的车，出车祸也不会真的受伤，但他不想让主人看到他哭的样子。主人已经看到过他哭太多次了，他怕主人会觉得他烦，会觉得他是一个爱哭的、没用的、只会添麻烦的灵宠。
他把目光从沈渡身上收回来，专注地看着前方的路。红灯变绿灯了，他踩下油门，红色的迷你 Cooper 汇入了车流中，像一条红色的、小小的、灵活的鱼，在钢铁和水泥构成的河流中，逆流而上，朝家的方向游去。
沈渡闭着眼睛，手里握着那根黑色的皮筋，感受着皮筋的弹性在掌心里微微跳动着。他的脑海中反复播放着一个画面——今天早上，陆九渊站在洗碗池前洗碗的背影。那个背影不高大，不宽阔，甚至可以说有些单薄。但他觉得那个背影很好看。好看过他见过的所有的山，所有的海，所有的云，所有的星星。他愿意用一千年的等待，换那个背影的一个清晨。不用多，一个就够了。但现在，他想要第二个。
他不知道自己是不是太贪心了。
嘴角的弧度加深了一点。请稍候