接下来是相声、独唱、舞蹈，都是工人们自己排的，虽然不专业，但很热闹，掌声一阵接一阵。
陈知寒坐在台下，看着那些节目，忽然想起很久以前在北京的日子。
那时候他还是学生，学校也经常搞晚会，他参加过，在台上表演过诗朗诵。
“阿寒哥，你想什么呢？”禾秀碰了碰他的手臂。
“没什么。想起以前的事了。”
禾秀没有追问，只是握住了他的手。桌子底下，没有人看见。
节目演到一半，主持人忽然说：“下面请咱们的特邀嘉宾，来自香港的陈知寒设计师，上台讲几句话！”
掌声响起来。
陈知寒站起来，整了整衣领，走上台。
禾秀跟在他后面，在舞台边上站着。
陈知寒接过话筒，看着台下那些脸。有年轻的，有年老的，有男的，有女的，都看着他，眼睛里带着好奇和善意。
“各位师傅，晚上好。我是陈知寒，从香港来的。很高兴能来参加你们的晚会。我不是什么大人物，就是个设计衣服的。
你们厂里的工装，我会用心设计，让你们穿着舒服、体面。谢谢大家。”
掌声又响起来，比刚才更热烈。
陈知寒鞠了一躬，走下台。禾秀在舞台边上等着他，冲他笑了一下。
“讲得好。简单，实在。”
两个人回到座位上，继续看节目。陈知寒端起茶杯喝了一口，目光无意间扫过旁边那桌，忽然顿住了。
那一桌坐着几个人，看穿着不像工人，像是从外面请来的客人。
其中一个人正看着他，眼睛瞪得很大，嘴巴微张，表情像是见了鬼。
那人四十多岁，头发已经秃了一大半，剩下的几缕勉强梳到前面盖住脑门。
肚子很大，把衬衫撑得紧绷绷的，扣子好像随时会崩开。他穿着一件深灰色的西装，料子不差，但穿在他身上，怎么看怎么别扭。
陈知寒看着那张脸，脑子里闪过一个名字——沈亮。
他的高中同学。
那个坐在最后一排，成绩不好，但特别会来事的沈亮。
那个永远在老师面前笑嘻嘻、在同学面前阴阳怪气的沈亮。
那个偷偷翻他的书包、撕他的作业本，在文革期间，联合他的继母，举报他“资本家出身”的沈亮。
陈知寒的手指攥紧了茶杯。
沈亮还在看着他，表情从震惊变成了不可思议，又从不可思议变成了嫉妒，恨，还有深深的恐惧。
他站起来，椅子往后滑了一截，发出刺耳的声响。
旁边的人看了他一眼，他也没理会，就那样站着，盯着陈知寒。
禾秀察觉到了。“阿哥，那个人你认识？”
“高中同学。”
禾秀看了沈亮一眼，眉头微微皱了一下。
“他看你的眼神不对。”
陈知寒没有说话。沈亮终于动了，他绕过桌子，朝这边走过来。
走路的姿势一摇一晃的，肚子顶在前面，像怀了几个月的身孕。
“陈知寒？”他在陈知寒面前站定，声音有些发抖，“你……你是陈知寒？”
陈知寒抬起头，看着他。
“沈亮。好久不见。”
沈亮的嘴唇哆嗦了一下。他上下打量着陈知寒，从头看到脚，又从脚看到头。
陈知寒穿着一件藏青色的呢子大衣，剪裁合身，衬得人很精神。
他的头发还是那么黑，那么密，脸上没有皱纹，眼睛还是亮的，嘴角还是微微翘着，和二十多年前一模一样。
沈亮的手在发抖。他把手插进口袋里，攥紧了，不让别人看见。
“你……你怎么还这么年轻？”他的声音很低，低得像从喉咙里挤出来的。
陈知寒没有回答。禾秀站起来，挡在陈知寒前面，看着沈亮。
“这位同志，有什么事吗？”
沈亮看了禾秀一眼，目光在他脸上停了一瞬，又移开了。
他勉强笑了一下。“没、没什么。老同学见面，激动。激动。”
他伸出手，想和陈知寒握手。
陈知寒没有动。沈亮的手僵在半空，过了一会儿，讪讪地缩回去了。
“你……你现在在做什么？”沈亮问。
“做服装设计。”
“服装设计？”沈亮的声音拔高了一些，“在哪儿？”
“香港。”