窗外的鸟叫得更响了。院子里的扫帚声不知道什么时候停了。阳光从窗户纸的缝隙里透进来，在地上画了一条细细的金线。
沈渡闭上眼。
不是一个人了。
他在心里把这句话翻来覆去地嚼了好几遍，最后嚼出了一个味道——不苦，不酸，有一点点甜，像李承泽让人给他做的那碗红糖糍粑。
他骂了一句自己有病，然后把被子拉到下巴，睡着了。
李承泽的伤好得比沈渡预想的快。不是因为他身体素质有多好——虽然他的身体素质确实比普通人强很多——是因为沈渡把能用的丹药全部砸在了他身上。护心丹、清毒丹、筋骨散、培元丹、养气丹，像是不要钱一样，一天三顿地喂。李承泽每次吃药都要皱眉头，那些丹药苦得要命，一颗比一颗难吃。但沈渡递过来的，他一颗都没拒绝。
第七天，他已经能下床走动了。左手手臂上的伤口结了痂，走路的时候微微护着左肋，但步伐已经稳了。他的脸色还是有点白，嘴唇还是有点干，但眼睛又亮了起来。沈渡看着那双亮起来的眼睛，心里像是有什么东西松了一下，整个人都轻了二两。
断食了好些时候，沈渡终于想起了“吃饭”这件事。他翻了翻厨房，找到几样东西——面粉、鸡蛋、咸菜、一小块不知道什么时候腌的肉。肉已经硬得像石头，他用刀切了半天才切下来几片。他决定做面条。
和面的时候，李承泽不知道什么时候走到了厨房门口，倚着门框看着他。沈渡回头看了他一眼：“你不在床上躺着，到处乱跑什么？”
“躺了七天，骨头都酥了，”李承泽说，“出来活动活动。”
沈渡没再赶他。他把面团揉好了，放在案板上醒着，开始切咸菜。李承泽看着他把咸菜切成丝，又用清水泡了洗去咸味，再加蜂蜜和醋拌匀，动作熟练得不像一个仙人。他看着沈渡的背影——沈渡穿着一件月白色的里衣，袖子挽到手肘，露出白皙的小臂。小臂上有一道淡淡的疤痕，是原主留下的旧伤。他切菜的时候很专注，睫毛微微低垂，嘴角往下弯着，像是在跟咸菜较劲。
“仙长，你以前是不是经常做饭？”李承泽问。
沈渡的动作顿了一下。“差不多吧。”
他没有说谎。前世他确实经常做饭。不是为了爱好，是为了省钱。外面吃饭太贵了，自己做能省下一半的钱。他一个人的时候就下面条、炒米饭、煮粥，简单、便宜、管饱。那些味道他以为他早就忘了，但站在这个世界的厨房里，他的手还记得。面粉的手感、咸菜的切法、煎蛋的火候，每一个动作都像是刻在骨头里的，不用想就知道该怎么做。
面煮好了。沈渡盛了两碗，一碗放在李承泽面前，一碗自己端着。李承泽低头看着碗里的面——面条切得不宽不细，咸菜丝拌了蜂蜜和醋，煎蛋卧在最上面，蛋黄是溏心的，筷子一戳，金黄色的蛋液就缓缓流出来，渗进了面汤里。
李承泽拿起筷子，吃了一口。
他嚼了两下，停了。然后他又吃了一口，又停了。他的眼眶开始发红，鼻尖开始泛粉，喉结不停地上下滚动，像是在拼命忍着什么。
沈渡看着他，没有说话。
“我母妃以前也给我做过面。”李承泽放下筷子，声音涩得像是从沙子里捞出来的。他低下头，盯着碗里的面，蛋液已经流散了，把面汤染成了金黄色，“她做的面跟仙长做的味道很像。面是自己擀的，咸菜是自己腌的，蛋煎得两面金黄。我小时候最喜欢吃她做的面，每次吃完都要舔碗。”
沈渡没有说什么“我很抱歉”之类的话。他知道李承泽不需要同情，他只是在找一个出口把心里那些攒了很久的东西倒出来。沈渡安静地吃自己的面，吃得很慢，一边吃一边听着。
“仙长，”李承泽的声音很小，“你能不能……以后还给我做面？”
沈渡放下筷子，看着李承泽。李承泽的眼睛里有泪光，但他没有让它掉下来。他抿着嘴，鼻尖红红的，看起来像一个等着大人承诺的孩子。不，不是孩子。他的眼神里有一种成年人才有的认真——不是“你答应我我就高兴”的撒娇，是“你答应了我就会当真”的郑重。
沈渡的心软了一下。
“行，”沈渡说，“以后你想吃，我就做。”