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火儿的翅膀开始愈合了。不是慢慢愈合的，是很快。快到那些被剑刺穿的洞，在晨光中以肉眼可见的速度缩小，像有人在用一只看不见的、金色的笔，一笔一笔地把那些缺口填上。新的羽毛从骨骼里长出来，不是暗红色的，是金红色的，和一千年前他刚从蛋壳里爬出来时那身绒毛一样的颜色。那些羽毛很嫩，很软，像刚出生的婴儿的头发，卷卷的，绒绒的，在阳光下泛着淡淡的、金色的光。
火儿看着那些新长出来的羽毛，伸出手，用指尖轻轻碰了碰。羽毛在他的指尖下微微颤了一下，像一朵被风吹动的、还没有完全绽开的花。他没有用力，只是轻轻地、慢慢地摸着，像在摸一件珍贵的、易碎的、舍不得用力碰的东西。
“主人，我的羽毛长出来了。”
沈渡看着火儿那对正在重新变得金红色的翅膀，看着那些新长出来的、卷卷的、绒绒的、在阳光下泛着金色光的羽毛。
“嗯。长出来了。”
“好看吗？”
沈渡看着火儿那双亮了的、淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。
“好看。”
火儿的嘴角咧开了，咧到耳朵根，露出两排白白的小小的牙齿。他伸出手，从自己的翅膀上拔了一根刚长出来的羽毛。那根羽毛很小，很嫩，根部还带着一点血丝。拔的时候疼了一下，他的眉头皱了一下，又松开了。他把那根羽毛举到眼前，看了看，然后递给沈渡。
“主人，给你。”
沈渡接过那根羽毛。羽毛在他的手心里躺着，金红色的，很轻，很软，像一小片被阳光染过色的、不会融化的、雪。
沈渡接过那根羽毛。羽毛在他手心里躺着，金红色的，很轻，很软，像一小片被阳光染过色的、不会融化的雪。他看着那根羽毛，看了很久。然后他把羽毛举到眼前，对着阳光。阳光穿过羽毛的纤维，把金红色变成了透明的红色，像一滴被凝固在空气中的、不会坠落、不会干涸、不会被人忘记的血。
“火儿。”
“嗯。”
“这根羽毛，我收下了。”
火儿看着沈渡把那根羽毛放进红色衣袍的口袋里，和那片银白色的鳞片放在一起。鳞片和羽毛，银白色和金红色，在沈渡的口袋里紧挨着，像两个从未见过面、但知道彼此存在、会在黑暗中互相温暖的人。
“主人，你会一直带着吗？”
“会。”
“不会弄丢吗？”
沈渡看着火儿那双亮了的、淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。
“不会。”
火儿看着沈渡那张苍白的、瘦削的、眼窝深陷的、但眼睛里有光的脸。他笑了一下，不是那种咧到耳朵根的大笑，是一种很安静的、很轻的、像是在说“我相信你”的笑。然后他把目光从沈渡身上移开，落在那堆尸体的小山上。阳光落在那些尸体上，把他们白色的长袍照成了灰白色，把他们金色的符文照成了暗黄色，把他们苍白的脸照成了蜡黄色。他们看起来不像人了，像蜡像，像被遗弃在仓库里的、落满了灰尘的、不会再有人看的、展览品。
“主人，这些人怎么办？”
沈渡也看着那堆尸体。
“烧了。”
火儿看着沈渡的侧脸。阳光落在他脸上，把他苍白的皮肤照成了淡金色，把他红色的眼睛照成了淡金色，把他嘴角那道很轻很轻的弧度照成了淡金色。
“用我的火烧吗？”
“你的火能烧死人吗？”
火儿看着自己翅膀上那些新长出来的、嫩嫩的、卷卷的、金红色的羽毛。
“能。我的火能烧死任何人。只要是我想烧的。”
沈渡看着火儿那双亮了的、淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。
“那烧吧。”
火儿转过身，面对那堆尸体。他深吸了一口气，把那口气咽下去，咽到丹田里，咽到灵根里，咽到那颗被他主人用黑色灵力保护着的、正在慢慢恢复的、不会熄灭的、炭里。他闭上眼睛。灵识从眉心向外扩散，铺向身体的每一个角落。他在感知自己的灵根——那颗在他体内燃烧了千年的、不会熄灭的、火种。它在他的丹田里跳动着，像一颗心脏，像一轮太阳，像一个正在等待被点燃的、不会拒绝任何人的、不会放弃任何人的、母亲。
火儿睁开眼睛。他的眼睛变了。不是颜色变了，是温度变了。从暖的变成热的，从热的变成滚烫的，从滚烫的变成那种在岩浆里泡了千年、已经分不清自己是火还是水、是生还是死、是凤凰还是一只只会啾啾叫的小鸟的、温度。
他张开嘴。不是说话，是吐火。金红色的火焰从他的喉咙里涌出来，像一条被压抑了千年的、终于找到了出口的、不会回头、不会后悔、不会犹豫的龙。那条龙冲向那堆尸体，撞在尸体上，炸开。火焰从尸体的内部开始燃烧，从胸腔到腹腔，从腹腔到四肢，从四肢到头颅。那些尸体在火焰中像纸一样卷曲、变黑、碎裂、变成灰烬。灰烬在热气流中上升，飘向天空，像一场黑色的、不会落在任何人头上的、不会弄脏任何人衣服的、雪。
火儿吐了很久。久到他觉得自己喉咙里那条龙永远不会停下来了，久到他觉得自己的灵根永远不会再熄灭了，久到他觉得自己的血和火焰混在一起，已经分不清哪一滴是血哪一朵是火。最后一具尸体变成灰烬的时候，他闭上了嘴。火焰熄灭了，龙消失了，喉咙里只剩下一股焦糊的、铁锈味的、腥甜的气息。
他咳嗽了几声。咳出了几缕黑烟，和几滴血。血是黑色的，不是红色的。是那种被火焰烧过之后、血液里的铁元素被氧化、变成了铁锈的颜色。他没有擦，把那些血咽了回去，咽得喉咙发疼，咽得胃都在翻涌。
“主人，烧完了。”
沈渡看着那片被火焰烧过的空地。尸体不见了，剑不见了，白袍不见了，只剩下灰烬。黑色的、厚厚的、像一层被铺在地上的、不会被人踩出脚印的、地毯。风吹过来，把灰烬吹起来，在空中飘着，像一群黑色的、不会叫的、不会哭的、不会求饶的、鸟。
“火儿。”
“嗯。”
“你的火，好厉害。”
火儿看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。
“是你的灵力厉害。没有你的灵力，我的火早就灭了。”
沈渡看着火儿那双亮了的、淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。
“你的火，不会灭。没有我，也不会灭。”
火儿看着沈渡那张苍白的、瘦削的、眼窝深陷的、但眼睛里有光的脸。他的鼻子一酸，眼睛一热，又要哭了。他咬住嘴唇，把那点酸意压了回去。他把那点酸意咽了回去，咽得喉咙发疼，咽得胃都在翻涌。
“主人，我们回家吧。”
沈渡看着火儿那双亮了的、淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。
“好。”
三个人站起来。沈渡在左，陆九渊在右，火儿在中间。和过去每一天一样的位置，一样的姿势，一样的手牵着手。但今天不同了。今天他们站在一片灰烬上，站在一个结界碎裂的、被三千个执法者包围过的、死了很多人的山顶上。他们的衣服上全是血，他们的脸上全是灰，他们的眼睛里全是只有经历过生死才会有的那种光。
火儿回过头，看着那棵银白色的树。树还在，淡金色的叶子在晨风中轻轻晃动着，发出沙沙的声响。树下那个小木屋还在，屋顶的青苔绿得发亮，墙壁的藤蔓在风中轻轻晃动。木屋的门开着，能看到里面的床板、桌子、那盏被火儿点亮的油灯。油灯还亮着，橘黄色的光在晨光中已经很淡了，但它还在。
“白止大人，我们要走了。”
风吹过银白色树的树冠，发出沙沙的声响。那些声音从头顶落下来，落在火儿的头发上，落在他的肩膀上，落在他那双新长出来的、嫩嫩的、卷卷的、金红色的翅膀上。
“白止大人，我们会回来看你的。等菜地的种子发芽了，等我的翅膀长好了，等主人的手变暖了，等白九的尾巴不再疼了。我们会回来的。带着青菜、萝卜、小葱，带着煎蛋和白粥，带着棉花糖和笑脸。我们会回来的。你等我们。”
风吹过树冠，发出一声很轻很轻的、像叹息又像回应一样的声响。
三个人转过身，朝山下走去。火儿走在中间，左手牵着沈渡，右手牵着陆九渊。他的手很小，只能握住两个人的几根手指。但他握得很紧，像是怕一松手，两个人就会走散，就会回到那个没有彼此的世界里，再等一千年。
他们走得很慢。不是因为路难走，是因为不想走快。这座山上有太多东西了——有白止的结界，有爹爹的木屋，有叔父的血，有三千个执法者的灰烬，有火儿的羽毛，有沈渡的杀意，有陆九渊的第九尾。这些东西太重了，重到他们每走一步，都要花很大的力气把脚从地上抬起来。但他们没有停。他们继续走，一步一步地，沿着来时的路，走回人间。
走到山腰的时候，火儿忽然停了下来。他松开沈渡和陆九渊的手，蹲下来，从地上捡起一个东西。很小，很亮，冷白色的，像一颗被摘下来的、不会坠落的、星星。是结界碎片。叔父吞下去的那片。他的身体炸开的时候，碎片没有被炸碎，从他的身体里飞出来，落在了山腰的草丛里。它在草丛中发着光，冷白色的，很弱，但还在亮。
火儿把碎片举到眼前，看着它。
“叔父。”
碎片闪了一下。火儿看着那颗闪了一下的碎片，把它握在手心里，握得很紧。碎片割破了他的手掌，血从伤口里渗出来，和碎片的光混在一起，变成了一种新的、他没有见过的、颜色。不是冷白色，不是红色，是那种在冬天的清晨、太阳还没有升起来、天边已经有一线光、但大部分天空还是黑的、那种颜色。是那种在黑暗中等待了太久、终于等到了天亮、但天还没有完全亮、还处在黎明前最黑暗的那一刻的、颜色。
火儿把碎片放进口袋里，和沈渡给他的那根羽毛放在一起。羽毛是金红色的，碎片是冷白色的，在他的口袋里紧挨着，像两个从未见过面、但知道彼此存在、会在黑暗中互相温暖的人。
“走吧。”火儿站起来，拍了拍裤子上的灰，“再不走，天又要黑了。”
三个人继续走。走过山腰，走过山脚，走过那条他们三天前走过的、没有路灯、没有人、只有荆棘和藤蔓的小路。荆棘和藤蔓已经不在了，被沈渡的黑色灵力烧光了，只剩下光秃秃的、黑色的、还在冒烟的土地。火儿赤着脚踩在那片土地上，脚底被烫了一下，缩回去了。但他又伸出来了，又踩上去了。他让那些温度从脚底传到脚掌，从脚掌传到脚踝，从脚踝传到小腿，从小腿传到膝盖，从膝盖传到大腿，从大腿传到身体。
“火儿，烫吗？”陆九渊的声音从旁边传来。
火儿看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。
“不烫。是温的。”
陆九渊低下头，看着火儿踩在黑色土地上的赤脚。脚底是红的，不是被烫红的，是血的红色。是那些新长出来的嫩肉在接触到高温时本能的反应。他没有说破，只是伸出手，把火儿的手握得更紧了一些。
三个人继续走。走过荆棘和藤蔓被烧光的山坡，走过猎人的小径，走过密林，走过那棵老槐树。老槐树还在，和一千年前一样。树干很粗，树皮裂开了深深的纹路，像一张老人的脸，布满了岁月的沟壑。树冠很大，枝叶很密，阳光从叶子的缝隙漏下来，在地上投下一片一片细碎的、金色的光斑。
火儿在老槐树下停了下来。他仰起头，看着那棵树。阳光从树冠的缝隙漏下来，落在他的脸上，把他的红发照成了金色，把他的白脸照成了金色，把他的红眼睛照成了金色。
“白止大人，我们路过你家了。你不在。你去哪了？”
风吹过老槐树的树冠，发出沙沙的声响。那些声音从头顶落下来，落在火儿的头发上，落在他的肩膀上，落在他那双已经不再流血的、正在慢慢愈合的翅膀上。
“你在天上。你在那颗最亮的星星上。你在看着我们。我知道。”
火儿对着老槐树笑了一下，然后转过身，继续走。
他们走出了山。城市的边缘出现在眼前——低矮的楼房，狭窄的街道，稀疏的行人。一切和他们离开时一样，又不一样。一样的是建筑、路灯、广告牌。不一样的是他们的眼睛。他们的眼睛里多了东西。不是光，不是火，是一种更深沉的、更安静的、像是经历了太多之后、不会再大惊小怪、不会再轻易流泪、不会再被任何东西吓到的、东西。
火儿站在城市边缘的街道上，仰起头，看着天空。天空很蓝，云很白，风很轻。有几只鸟从头顶飞过，翅膀展开着，像一把把被打开的、黑色的、不会合上的扇子。他看着那些鸟，看着它们在天空中自由地、没有目的地、不需要向任何人解释去向地飞翔。他的翅膀在身后轻轻颤了一下。
“火儿，想飞吗？”沈渡的声音从旁边传来。
火儿看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。
“想。但飞不动。翅膀还没长好。”
沈渡看着火儿那双新长出来的、嫩嫩的、卷卷的、金红色的翅膀。
“我背你。”
火儿愣了一下。“你背我？”
“嗯。”
“你背得动吗？你比我瘦。”
沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。
“背得动。你小时候，我天天背你。你在我背上睡觉，在我背上吃饭，在我背上哭。你不记得了。”
火儿看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。他没有说“好”，没有说“不行”，没有说任何话。他只是走到沈渡身后，趴在了他的背上。沈渡的背很窄，很瘦，骨头硌着火儿的胸口，有点疼。但火儿没有缩回去。他把脸贴在沈渡的背上，感受着那层薄薄的皮肤下面、脊椎骨的形状和温度。沈渡的背是凉的，比他的胸口还凉，但他没有缩回去。他把沈渡的脖子搂得更紧了一些。
沈渡把火儿的腿托住，站起来。火儿不重，比以前轻了很多。他的翅膀在沈渡身后垂着，翅膀尖拖在地上，在粗糙的水泥地面上磨着，发出细微的、沙沙的声响。但他没有说疼，没有让沈渡放他下来，没有做任何事。他只是把脸埋在沈渡的背上，闭上了眼睛。
“主人。”
“嗯。”
“你的背，好凉。”
“以后不会了。”
“为什么？”
沈渡看着前方。前方是城市，是街道，是路灯，是广告牌，是那家面馆，是那个花店，是那座小桥，是他们住了三天的小木屋之外的另一外一个家。一个在人间、有床、有桌子、有厨房、有阳台、有火儿的煎蛋和白粥的、家。
“因为你在。”
火儿把脸埋得更深了。他的眼泪从眼眶里涌出来，滴在沈渡的背上，滴在那件被血浸透了的、被阳光晒干了的、变得硬邦邦的红色衣袍上。那些眼泪很热，很烫，像一滴一滴岩浆落在冰面上，发出滋滋的声响。
沈渡感觉到了。他没有回头，没有说“别哭了”，没有做任何事。他只是继续走，一步一步地，背着火儿，走在城市的边缘，走在回家的路上。
陆九渊走在他们旁边，九条尾巴在身后安静地垂着，尾巴尖在地上拖着，和火儿的翅膀一样，发出细微的、沙沙的声响。他没有说话，没有伸手去牵沈渡的手，没有做任何事。他只是走在他们旁边，看着沈渡背着火儿的样子。他看着沈渡那件被血浸透了的、被阳光晒干了的、变得硬邦邦的红色衣袍，看着火儿那双拖在地上的、羽毛还在长的、金红色的翅膀，看着火儿把脸埋在沈渡背上的样子。
太阳从东边升到了头顶。阳光从金黄色变成了白色，晒得人皮肤发烫。沈渡的额头上开始出汗，汗珠从他的额角滑下来，沿着鼻梁向下，在鼻尖停留了一瞬，然后滴落。滴在地上，滴在水泥路面上，被蒸发干了。
“主人，你出汗了。”
“嗯。”
“你累了吗？”
“不累。”
“你骗人。你的衣服都湿了。”
沈渡低头看着自己的红色衣袍。衣袍被汗浸湿了一大片，从领口到胸口，从胸口到腹部，颜色从暗红色变成了黑色，像一朵正在慢慢绽开的、不会凋谢的、黑色的花。
“是水。不是汗。”
火儿从沈渡的背上抬起头，看着他那件被汗浸湿的红色衣袍。
“水从哪里来的？”
“天上掉下来的。”
火儿抬起头，看着天空。天空很蓝，云很白，没有一丝要下雨的迹象。
“主人，你骗人。天上没有水。”
沈渡的嘴角弯了一下。“那就是我出的汗。”
火儿看着沈渡嘴角那个弯弯的、像月牙一样的弧度。他把脸重新埋进沈渡的背上，闭上了眼睛。
“主人，你的汗，是咸的。”
“你尝到了？”
“嗯。滴到我嘴角了。”
“什么味道？”
火儿想了想。“咸的。但有一点点甜。”
沈渡的嘴角弯得更深了一些。
“那是你的错觉。”
“不是错觉。是真的甜。”
“为什么？”
火儿把脸埋在沈渡的背上，声音闷闷的，像隔了一层很厚的、被汗浸透了的、棉絮。
“因为是你出的汗。你出的汗，都是甜的。”
陆九渊走在旁边，听着这段对话。他的嘴角弯了一下，弯得很轻很轻，像是不小心弯的。他没有说话，没有插嘴，没有做任何事。他只是走在他们旁边，看着沈渡背着火儿的样子，听着火儿说“你出的汗都是甜的”时的语气，感受着自己尾巴尖上那些被风吹过的、痒痒的、温温的触感。
他们走了很久。久到太阳从头顶移到了西边，久到阳光从白色变成了金黄色，久到他们的影子从脚下被拉到了身后，又从身后被拉到了身前。他们走过了城市的边缘，走过了城乡结合部，走过了郊区，走过了那条他们熟悉的老街。
花店的门开着。老板正在往门口搬花桶，看到沈渡背着火儿、陆九渊走在旁边、三个人浑身是血、灰头土脸的样子，手里的花桶差点掉在地上。她张着嘴，看着这三个人，看了好几秒，然后把手里的花桶放下，转身走进店里，端出三杯水。水是温的，不烫不凉，刚好能喝。
“喝口水吧。”老板的声音在发抖，但她的手很稳。
沈渡把火儿从背上放下来，接过水杯，递给火儿。火儿接过水杯，喝了一口。水是温的，从他的喉咙滑下去，落到胃里，暖了一小片。他没有喝完，把剩下的半杯递还给沈渡。沈渡接过水杯，把剩下的半杯喝了。陆九渊也喝完了自己那杯，把空杯子放在花桶旁边。
“谢谢。”陆九渊说。
老板看着这三个人，看着他们身上那些已经干透了的、变成褐色的血渍，看着火儿那双还在滴血的、但已经不再流血的翅膀，看着陆九渊身后那九条安静的、不会藏起来的尾巴，看着沈渡那双红色的、里面有光的眼睛。
“你们……还好吗？”
陆九渊看着老板那双充满了担忧的、真诚的、不会说谎的眼睛。
“还好。”
“要不要报警？叫救护车？你们看起来……”
“不用。”陆九渊打断了她，声音不大，但很确定，“我们没事。只是出了趟远门。”
老板看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着她的眼睛。她没有再问，转过身，从花桶里抽出一束小雏菊，递给沈渡。花瓣是白的，花蕊是黄的，花茎是绿的，和第一次他们来买花时一模一样。
“送你们的。不要钱。”
沈渡接过那束小雏菊，低下头，把脸埋进花束里。花瓣上还沾着露水，凉凉的，沾湿了他的额头和鼻梁。他抬起头，看着老板。
“谢谢。”
老板看着沈渡那双红色的、里面有光的、正在看着她的眼睛。她笑了一下，不是那种客套的、礼貌的笑，而是一种很简单的、很纯粹的、像是在说“你们回来了就好”的笑。
“下次来，我请你们吃面。老板娘那边，我去说。”
沈渡看着老板那张在夕阳中红扑扑的、嘴角弯弯的、像一朵正在绽开的花的脸。
“好。”
三个人继续走。走过花店，走过面馆，走过小桥，走过那棵梧桐树，走过咖啡店，走过公交站台，走过那张印着陆九渊面无表情的脸的广告牌。陆九渊路过那张广告牌的时候，停了一下。他看着海报上那个穿着深灰色西装、面无表情、眼神冷淡的自己，看了两秒。
“我不喜欢那张照片。”
火儿也看了看那张海报。“为什么？很好看啊。”
“眼睛是空的。”
火儿又看了看海报上那双眼睛。深棕色的，和现在站在他面前的陆九渊一样的颜色，一样的形状，一样的睫毛长度。但那双眼睛里没有光，没有温度，没有任何可以被称作“活着”的东西。它像两颗被精心打磨过的、不会反光的、深棕色的石头。
火儿把目光从海报上收回来，看着面前这个陆九渊的眼睛。金色的，里面有光，有他的倒影，有沈渡的倒影，有整条老街、整座城市、整个世界的倒影。
“现在不空了。”
陆九渊的嘴角弯了一下。“因为有你们。”
他们走到了公寓楼下。电梯坏了，告示牌上贴着红色的通知，说正在维修，预计明天恢复。三个人站在电梯口，看着那扇关着的、不会打开的、门。
“爬楼梯。”沈渡说。
火儿看着沈渡那张苍白的、瘦削的、眼窝深陷的、但眼睛里有光的脸。
“我走不动了。你背我。”
沈渡蹲下来，火儿趴到他背上。沈渡站起来，走进楼梯间。楼梯很窄，灯光昏暗，墙上刷着白色的石灰，有些地方已经剥落了，露出下面灰色的水泥。楼梯是水泥的，没有铺瓷砖，台阶的边缘被无数人的脚步磨得光滑发亮。沈渡赤着脚踩在冰凉的台阶上，一步一步往上走。火儿趴在他背上，闭着眼睛，呼吸平稳而安静。
陆九渊跟在后面，九条尾巴在身后垂着，尾巴尖在台阶上拖着，发出细微的、沙沙的声响。
爬到第十层的时候，沈渡的腿开始发抖。不是累，是他的灵力透支得太厉害了，身体已经没有力气了。但他没有停。他继续爬，一步一步，一阶一阶。火儿感觉到了沈渡的腿在发抖，睁开眼睛。
“主人，放我下来。我自己走。”
沈渡没有放。“不。”
“你腿在抖。”
“那是你在抖。”
“我没有抖。是你在抖。”
沈渡没有回答。他继续爬。第十二层，第十三层，第十四层，第十五层。到了。顶楼。沈渡站在那扇深绿色的铁门前，喘着气，汗从他的额角滴下来，滴在火儿的手背上。火儿看着那滴汗，看着它在自己的手背上慢慢地、一点一点地滑下去，像一颗小小的、透明的、不会停留太久的、流星。
“主人，到了。”
“嗯。”
“放我下来。”
沈渡把火儿从背上放下来，从口袋里掏出钥匙，插进锁孔，拧了两下，门开了。他推开门，侧身站在门口。火儿走进去，陆九渊跟在后面。门关上了。
公寓里的一切和他们离开时一样。灰白色的墙壁，浅木色的地板，一张一米五宽的床，床头柜上那盏简约的台灯，台灯旁边那只干草编的小狐狸，歪歪扭扭的，一只耳朵立着一只耷拉着。厨房的灶台上还放着那口锅，锅里有半锅粥，已经干了，粘在锅底，像一层被烤焦了的、不会脱落的、壳。餐桌上铺着浅色的桌布，桌布上放着三个碗、三个盘子、三双筷子、三个勺子、三张餐巾纸。碗是空的，盘子是空的，筷子和勺子和餐巾纸都没有用过。那是火儿离开那天早上摆好的。他在等他们回来吃饭。等了两天。
火儿看着那些空碗、空盘子、没有用过的筷子和勺子，眼泪又涌了出来。他走过去，拉开椅子，坐下来。沈渡在他对面坐下来。陆九渊在沈渡旁边坐下来。三个人坐在餐桌前，面前是空碗和空盘子，中间是那束从花店带回来的小雏菊，白色的花瓣在夕阳中变成了淡粉色，像一束被晚霞染过色的、不属于这个世界任何一家花店的、只属于这三个人的花。
“主人，白九。”
“嗯。”
“嗯。”
“我们回家了。”
沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。
“嗯。回家了。”
火儿伸出手，握住了沈渡的手，握住了陆九渊的手。三根手指和三根手指交握在一起，像一个被编得很紧的、不会散开的、结。
夕阳从窗户涌进来，落在三个人的身上，把他们的脸照成了橘红色，把他们的头发照成了橘红色，把他们的影子投在墙上——一大，一中，一小，像一队正在迁徙的、不会掉队的、会一直走在一起的、雁。请稍候